Ni las zapatillas olvidadas por sus pies descalzos, ni el tablero azul desde el que comenzó esa sensación de caída libre, ni tan siquiera su abuela muerta acariciándole el rostro mientras prepara el desayuno en la casa del pueblo. Nada. Ninguno de los sueños que ha tenido Gloria esta noche la acompañan ya.
El alba entre los barrotes deja entrar una luz violácea en la celda. Hora de levantarse. Mientras se acomoda la toca sobre el cabello suenan a maitines. Sor Gloria suspira y se santigua. "Si aquel ventanuco fuera azul", sueña...
un buen relato Zósimo, no hace falta escribir muchas lineas para expresar los sentimientos.
ResponderEliminar¡Muchas gracias! Por ahí iba, aunque la historia no es muy alegre...
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